Deniz Ohde Streulicht

Das kleine Mädchen handelt wie eine Fährtenleserin. Wenn die namenlose Ich-Erzählerin in Deniz Ohdes fesselndem Debüt Streulicht ihr Zuhause betritt, muss sie jede Spur sofort zu deuten wissen, jede Veränderung erkennen. Stehen die Möbel anders, ist eine Tür geschlossen, liegt etwas in der Luft? Es geht darum, den Vater auf keinen Fall zu provozieren. Eine falsche Bewegung kann seine Wut ebenso schüren wie eine verkehrte Bemerkung. Mit ihrer türkischen Mutter geht das Mädchen ein schweigendes Bündnis ein – aber gegen die Gewalt des Vaters, mit der er irgendwann auf Gegenstände eindrischt, um sich nicht an Frau und Kind zu vergreifen, können sie nichts ausrichten. Dass das hochsensible Mädchen immer wieder in Angststarre verfällt, erkennt niemand, schon gar nicht seine Lehrer. Die Schule bietet keinen Schutzraum, im Gegenteil.
 
Es sickert in das Mädchen ein, wie die Luft, die es umgibt: Mit seinem ungewöhnlichen Vornamen, der ausländischen Mutter und dem deutschen Arbeitervater ist es weniger wert als andere. Es wird geschurigelt, ermahnt, abgestempelt und schließlich verdrängt. Der Vater, der nichts wegwerfen kann und alle Ängste im Suff erstickt, empfiehlt seiner Tochter äußerste Anpassung. Er selbst macht sich unsichtbar in dem Ort am Industriepark, wo er seit dreißig Jahren Aluminiumbleche in eine Beize taucht. „Das ist nix für mich“ und „Das brauchen wir nicht“ sind Standardsätze, mit denen er seine Familie in Schach hält. Das Aufmüpfige der Mutter, die als Jugendliche immerhin aus ihrem Dorf an der Schwarzmeerküste weggelaufen war, scheint erschöpft. Das Gleichgewicht des Haushalts, in dem es nicht einmal gemeinsame Mahlzeiten gibt und das Fernsehen den Tagesrhythmus skandiert, ist prekär. Und über alles wird geschwiegen.
 
Es sind diese Prozesse, die Deniz Ohde in ihrem Debüt so eindrucksvoll vermittelt. Der Titel Streulicht ist inspiriert von den Abstrahlungen der Industrieanlagen, in deren Nachbarschaft sich das Heranwachsen der Ich-Erzählerin abspielt. Und genauso feinstofflich, wie sich das diffuse Licht und die schwere, saure Luft der Umgebung verbreiten, verlaufen auch die Mechanismen der Ausgrenzung. Ohde arbeitet mit einer Rahmenhandlung: Die mittlerweile erwachsene Heldin kehrt aus Anlass der Hochzeit ihrer Kindheitsfreunde zu ihrem verwitweten Vater zurück. Kaum kommt sie in ihrem Heimatort an, umfängt sie der markante Geruch der Fabriken. In dichten Rückblenden fächert sich dann die Geschichte ihrer Kindheit auf. Zwar bildet sie mit Pikka und Sophia eine eingeschworene Gemeinschaft, aber den Anforderungen der Lehrer kann das verschüchterte Mädchen nie genügen. Es werde jetzt „ausgesiebt“, heißt es im Gymnasium, und prompt trifft es die wehrlose Heldin. Auch ihre Eltern, die alle rassistischen Übergriffe verleugnen, sind hilflos. Und die Freunde geben ihr zu verstehen, dass ihr Platz bestimmt nicht an der Universität ist. Doch irgendetwas lässt sie fest halten am Bildungsgedanken. Sie beißt sich durch.
 
In einer präzisen, zupackenden Sprache nimmt Ohde ihren Schauplatz, hinter dem sich Frankfurt/ Hoechst verbirgt, in den Blick: die rauchenden Fabrikschlote, die schmutzigen Straßen mit ihren Eckkneipen und Billigläden, die aufgeräumten Vorgärten und Hobbykeller der kleinbürgerlichen Freunde und die klebrige, zugestellte Wohnung ihrer Eltern. Immer wieder umkreist sie diese beiden Figuren und leuchtet ihre Gebrochenheit aus, ohne sie zu denunzieren. Und schließlich gelingt der 1988 in Frankfurt geborenen Autorin ein Roman über ein Sujet, das in der deutschen Literatur nur selten zur Sprache kommt: die Klassengesellschaft. Zwar gab es die Aufstiegsgeschichten von Ulla Hahn, die bezwingenden Porträts einer depravierten DDR-Familie von Angelika Klüssendorf und die beklemmenden Erfahrungsberichte von Christian Baron, aber in Ohdes Roman ist von einer doppelten Diskriminierung die Rede. Das falsche soziale Milieu wird durch die türkische Herkunft der Mutter noch akzentuiert.
 
Deniz Ohde, ausgebildete Germanistin und heute in Leipzig zu Hause, kennt die gesellschaftlichen Verteilungskämpfe aus eigener Erfahrung. Die Autorin erzählt keine emanzipatorische Entwicklungsgeschichte, keine Spur von einem triumphalen Gestus. Wie ein Menetekel flackert die Selbstverbrennung einer Frau Mitte der 1990er Jahre durch die Handlung – das Foto mit dem verzerrten Gesicht der Toten hat sich in das Bewusstsein der Heldin eingebrannt. Ob ihr die Befreiung gelingt? Zumindest hat sie jetzt eine Stimme. Mit ihrem Roman gelingt Deniz Ohde auf beeindruckende Weise die literarische Erschließung einer viel zu unbekannten Lebenswelt.